O NOIVADO SOBRENATURAL (por Walcyr Monteiro)

Muito antes do diretor Tim Burton fazer o seu magnífico filme "A Noiva Cadáver", uma antiga lenda fantasmagórica da cidade de Belém já narrava o noivado entre um jovem e um fantasma de mulher, presente no livro "Visagens e Assombrações de Belém" de Walcyr Monteiro.

Convido todos a conhecerem esta curiosa lenda que, por sua semelhança com a história do filme, foi ilustrada com seus personagens:

Noivado Sobrenatural 

Pedro caminhava lentamente pela noite. Os acontecimentos daquele dia não haviam sido nada agradáveis: além de perder o emprego, depois de uma discussão violenta com o patrão, havia também terminado o namoro com Letícia. Não era, pois, sem motivo que estava totalmente arrasado, mergulhado em profunda melancolia, deprimido mesmo. Em seu estado mórbido, não conseguia afastar do pensamento as palavras ásperas trocadas com seu Gastão, seguidas de "pode fazer suas contas", que alternavam o encontro com Letícia, cabeça baixa, fugindo do seu olhar, dizendo "não vai dar certo".

Neste estado, Pedro caminhou sem destino durante muito tempo. Passava pelas pessoas sem ver, tropeçava às vezes em buracos ou simplesmente dava topadas nas calçadas das garagens, em nível ligeiramente mais alto que o pavimento, soltando, nestes momentos, exclamações pornofônicas.

Pode fazer suas contas... não vai dar certo... pode fazer suas contas... não vai dar certo....pode...

— É, a gente bem que não quer acreditar nestas coisas, bem que se diz que é besteiras e crendice do povo. No entanto, duas desgraças foram acontecer logo hoje, sexta-feira de Agosto.

É muita coincidência junta. E meu horóscopo bem dizia "Cuidado com o dia de hoje. Relações tensas no local de trabalho, podendo haver discussões com superiores. No amor, estremecimentos com a pessoa amada. Evite encontros com estranhos ou desconhecidos. Muita cautela e adie as decisões". Só que não decidi nada. Decidiram no meu lugar e recebi dois bilhetes azuis: do patrão e da namorada. Que dia mais nefasto.

E Pedro pensava nos enlevos amorosos com sua terna Letícia, em seus beijos, em sua carícias... Na verdade, não podia compreender com aquele namoro de mais de 2 anos, com data marcada para o noivado, pudesse terminar tão bruscamente. Não se aborrecia tanto com o fato de haver sido despedido, mas com o término do namoro, não se conformava. E se perguntava "Por que Letícia, por quê?". Quarteirões sucediam quarteirões, e Pedro não dava por isto. Em sua depressão, não notava que o tempo começava a modificar-se. A lua havia sido coberta por nuvens escuras e não mais se divisava estrelas no céu. Um vento frio, anunciador que forte chuva cairia sobre a cidade, batia no rosto de Pedro, sem que disto desse acordo.

De repente, como se houvesse despertado, notou que se achava bastante longe de sua residência. Olhou ao redor e para o céu, sentindo-se mal. Não sabia em que bairro se encontrava. Teve consciência apenas da chuva que cairia e que teria de sair dali o quanto antes.

Á medida que se afastava, seu mal-estar aumentava: não era comum, era algo indescritível, que fazia os pêlos de seu corpo se eriçarem. Pedro sorriu amargamente, quando seus dedos, no bolsinho do lado esquerdo da calça, tocaram nas duas alianças que levara, a fim de Letícia experimentar. Mas ela não lhe dera esta satisfação e nem mesmo oportunidade de poder tirá-las.

Relâmpagos riscavam o céu, seguidos de ensurdecedores trovões. Quando as faíscas elétrica apareciam, de relance Pedro via as árvores e a vegetação das casas vizinhas, que faziam com que seu mal-estar aumentasse. La acelerar o passo, quando sentiu-se observado. Parou. Olhou para todos os lados e não viu ninguém.

— Decididamente, hoje não é meu dia, pensou.

Repentinamente, como se saísse do nada, ouviu aquela voz argentina:

— Boa noite.

Sobressaltado, Pedro virou-se. Lá, aonde olhara antes e nada vira, estava uma jovem.

— Bô... boa noite!

— Você parece que está muito triste e assustado. No entanto, não creio que um rapaz como você tenha medo de uma moça.

— Não! Não é medo não! Apenas olhei para lá agora mesmo e não lhe vi.

— Eu o estava observando já há algum tempo. Você não me viu porque eu estava atrás da árvore.

Raios seguidos de trovões continuavam e já uma fina chuva começava a cair. Pedro não estava muito interessado naquela conversa. Mas a moça o envolveria de tal maneira, que não sabia despedir-se. E foi convidado por ela para ir à sua casa. Pensou um pouco antes de responder. Depois, verificou que não sabia onde se encontrava e resolveu aceitar o convite, nem que fosse só para passar a chuva.

Caminhavam lado a lado, suas mãos roçaram e foi o suficiente para que o Pedro segurasse a dela, com total anuência da moça. Aliás, a conversa desviara o pensamento de Pedro de seu ex-emprego e também de sua ex-namorada. Começara a olhar para moça: morena clara, cabelos negros, olhos castanhos, era de suave beleza. Demonstrava ter forte personalidade e sua voz era uma das coisas que mais lhe agradavam. Não tinha nenhuma aparência de ser de aventura, muito pelo contrário, era de fina educação e parecia a imagem da pureza.

Finalmente, chegaram à casa. Mal entraram, violenta chuva, característica das regiões equatoriais, desabou sobre Belém. Raios a trovões continuavam, e Pedro, olhando pelas vidraças, achou, mais do que nunca, aquela noite lúgubre.

— E seus pais? — perguntou.

— Não se preocupe, eles não estão aqui.

— Mas... você está sozinha?

— É o que parece, não?

Sentaram-se no sofá, mãos entrelaçadas. Pedro, embora melhor, continuava desassossegado. Apesar do carinho da moça, do tratamento que estava recebendo, a impressão que sentia era a mesma que se sente nos pesadelos.

O temporal agora estava mais violento, e lufadas de vento traziam grossas gotas de chuva contra as vidraças.

Provocado pela moça, Pedro contou suas desventuras. A moça acalentava-o. Afinal, Letícia não era a única moça da face da terra, assim como o emprego que perdera. E "Deus escreve direito por linhas tortas". Naturalmente encontraria nova namorada e empregos melhores.

— E você, perguntou Pedro, já teve alguma decepção amorosa.

— Eu? Ora, eu não soube o que foi amar...

— Heim? Não soube?

— Quero dizer... não sei ainda o que é amar.

O tempo verbal empregado pela moça, que a esta altura Pedro já sabia chamar-se Maria de Souza Oliveira, fez o mal-estar do rapaz aumentar. Sentia agora a moça como se fosse um ímã, destes empregados em brinquedos de criança, que ora atraem, ora repelem. Ao mesmo tempo em que sentia-se atraído por Maria, pensava que devia afastar-se, embora não tivesse, aparentemente, nenhum motivo para isto. Afinal, Maria era tão meiga...

E esta meiguice fez com que ele aceitasse seu convite para dormir. Cerca de 23:30 horas. Ao ir para o quarto de Maria, a chuva aumentou sua força. Parecia verdadeiramente tempestade.

Trovões sobre trovões faziam a casa estremecer. Deitaram-se juntos e a proximidade dos corpos fez com que se entrelaçassem. Com toda a inquietação que sentia Pedro desejou-a...

— Afinal, posso dizer que já amei... disse Maria.

— Mas você... você... era virgem?

— Disse bem: era, pois agora não sou mais...

Maria parecia a mulher mais feliz do mundo. Pedro estava atônito. Os acontecimentos de sexta-feira culminaram de maneira inesperada... Lembrou-se das alianças que tinha no bolso. Tirou-as.

— Olhe... quero que aceite como nosso noivado. Casaremos assim que consiga emprego.

Maria sorriu, colocando a aliança no anelar direito, e tirou pequeno anel com pedra, dando-o ao rapaz.

— Guarde como lembrança minha. É para não se esquecer de mim. O rapaz colocou o anel no dedo mínimo. Maria beijou-o: Você me fez muito feliz. Espero que eu também o tenha feito. Não gostaria, nem mesmo sem querer, de lhe fazer o menor mal.

Pedro respondeu ao beijo, estranhando, porém, as palavras de Maria. Mas foi trocando juras de amor que adormeceram abraçados. Pedro guardou a última frase de Maria.

— Jamais me esquecerei de você...

Lá fora, o vento frio soprava violentamente, fazendo o aguaceiro varrer telhados e paredes das casas. No ar, relâmpagos e trovões...

Pedro remexeu-se. estranhou. O colchão da cama, tão macio e quente, parecia duro e gelado. Com as mãos, procurou Maria e só encontrou o vácuo. Sonolentamente, abriu os olhos. E viu o descampado cheio de cruzes.

Estava no Cemitério de Santa Izabel, Horrorizado, cheio de pavor, viu onde se encontrava: em cima de uma sepultura. Olhou para a cruz. Lá estava um retrato esbranquiçado, mas perfeitamente reconhecível, de Maria de Souza Oliveira, morena clara, cabelos negros, olhos castanhos...

“Nascida a 3 de Fevereiro de 1902, falecida a 13 de Fevereiro de 1918".

Sem conseguir pensar, viu que na parte de baixo da cruz estava a aliança que lhe dera como sendo de noivado. Em seu dedo mínimo, o anel com que a moça o presenteara...

E às 6 horas da manhã daquele sábado, os que estiverem nas cercanias do Cemitério teriam ouvido aquele grito enregelante de pavor. Era de Pedro. Que saiu correndo do Cemitério...

A INCRÍVEL MORTE DE ARNOLD SCHOENBERG E A TERRÍVEL MALDIÇÃO DO NÚMERO 13

Há quem tema o gato preto ao cruzar a rua; o grasnar de um corvo em um bosque sombrio; o pio de uma coruja em uma noite triste, ou o voo de um morcego por entre os túmulos de um velho cemitério à luz da lua... São para muitos símbolos do mal, de que algo ruim irá acontecer a qualquer instante. Mas nada disso temia Arnold, o que ele temia era algo que, diferente destes animais, era terrível e invisível e do qual ninguém poderia escapar: a MALDIÇÃO DO NÚMERO 13.

AS FORMIGAS

Este conto é sem dúvida um dos melhores contos brasileiros de terror que já li, e também um dos melhores da literatura de terror mundial; digno de dividir coletâneas com contos de Edgar Allan Poe, H. G. Wells, Lovecraft, etc.

Convido todos a degustar o terror psicológico de AS FORMIGAS, de Lygia Fagundes Telles:

A BELEZA DA FEIURA: O GROTESCO NAS ARTES

O GROTESCO NAS ARTES OU A BELEZA DA FEIURA

É enorme a busca desenfreada pela beleza nos tempos atuais: padrões de beleza são impostos às mulheres pela indústria da beleza, e muitas chegam a sacrificar a própria saúde em busca da beleza ideal; clínicas de beleza e de cirurgias plásticas ganham milhões vendendo a promessa de que ser belo é a chave para a felicidade; em fotos, como forma de preencher os requisitos quase impossíveis dos padrões de beleza atuais, investe-se cada vez mais nos efeitos do photoshop; nas redes sociais ostentar beleza é muito mais importante do que ser companheiro, sincero, amigo etc.,

“CHUPA-CHUPA”: VAMPIROS EXTRATERRESTRES QUE INVADIRAM O ESTADO DO PARÁ

Naquela noite de 1977, Maria havia saído mais tarde de seu trabalho e, como acontecia, quase todas as noites da época, Belém estava às escuras devido ao péssimo funcionamento de sua empresa de energia elétrica.

Ela pôs-se a apertar os passos enquanto caminhava pela rua deserta e escura próximo ao antigo Cemitério da Soledade; não tanto por medo, pois Maria era uma mulher corajosa, mãe de nove filhos, mas porque poderia perder o ultimo ônibus que a levaria para o aconchego de seu lar, veículo onde Maria poderia dar um bom cochilo, descansar um pouco, antes de chegar em casa e fazer comida para seus filhos e o marido.

A MISSA DAS ALMAS DO CEMITÉRIO SOLEDADE

A MISSA DAS ALMAS DO CEMITÉRIO

SOLEDADE

Hoje, quem passa pelo velho portão do cemitério de Nossa Senhora da Soledade, em Belém, ignora o que ocorreu por trás de seus muros há muitos, muitos anos atrás: uma velha história fantasmagórica que ainda hoje ecoa por entre seus túmulos frios e úmidos, e que ainda faz eriçar os pelos de quem a ouve.

Vista Aérea do Cemitério da Soledade

Naquele tempo, o velho cemitério era bem maior do que hoje. Havia sido criado para comportar os milhares de corpos de pessoas que morriam de cólera e varíola, em fins do século XIX, e que lá eram sepultados, então no único cemitério da cidade. Centenas de cadáveres chegavam a todo instante carregados por carroças puxadas por cavalos cansados do ofício, verdadeiros arautos da morte. E a velha capela do cemitério, hoje em ruínas, corroída pelo tempo, é a única testemunha que ainda se mantém de pé perante a morte. Porém, naqueles dias, vivia na mais frenética atividade, dividida entre velórios, batizados e missas.

E após uma noite chuvosa, Chica, uma velha senhora descendente de escravos, se acordou atordoada, pôs-se a vestir-se apressadamente, pois não queria perder a missa de domingo na pequena capela do cemitério. Ela olhou pelas frestas das janelas, e pode ver, aliviada, que ainda não havia clareado, e que daria tempo de caminhar até a santa capela e pegar um bom lugar bem em frente ao padre. Chica era tão pontual quanto religiosa. Porém, naquele dia, estranhamente, ela havia acordado bem mais cedo do que de costume. Pôs-se então a caminhar pelas ruas desertas de Belém, que permaneciam escuras, sem um raio de sol a prenunciar o amanhecer, somente um estranho nevoeiro a flutuar sobre a terra úmida pela chuva da noite passada.

Ao chegar na pequena capela do cemitério, Chica estranhou ao observar que embora fosse cedo a capela já estava cheia, com quase todos seus assentos tomados por pessoas de cabeças baixas, exceto, curiosamente, um assento na primeira fila, como tanto queria Chica, que imediatamente se dirigiu até ele. Sentou-se, e pôs-se a esperar o padre que demorava. E após impacientar-se, resolveu levantar-se, e ir até ao altar, benzer-se, e perguntar para a mulher com longo véu negro sobre o rosto que estava ajoelhada em frente ao altar, o motivo da demora. E mesmo após Chica proferir sua pergunta, a mulher permanecia calada. E foi devido a insistência de Chica que a mulher, enfim, resolveu atendê-la, suspendendo o véu de seu rosto. Foi quando Chica pode perceber que a mulher tinha o rosto extremamente magro, olhos desbotados, fundos, imersos em olheiras profundas em um rosto pálido. Chocada com a face doentia da jovem, ela desviou o olhar para os outros e notou o mesmo aspecto em todos. Foi quando a jovem respondeu que ainda estava cedo demais para a missa começar. Chica então perguntou pelo motivo daquela aglomeração se a missa ainda estava longe de começar. A moça respondeu que eles eram as almas dos que estavam enterrados no Soledade e tinham morrido vítimas da cólera, e que estavam ali a implorar pelas preces de seus parentes.

Assustada, Chica correu desesperada para casa. E foi com extremo pesar que, após uma semana de febre e agonia, seus parentes a viram definhar e, por fim, morrer de cólera.

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TARTINI E A MÚSICA DO DIABO

Numa noite, no longínquo ano de 1756, o grande compositor italiano Giuseppe Tartini fora dormir mais cedo. Porém, devido a uma inquietação profunda, abriu os olhos bem no meio da noite. Olhou em direção aos seus pés, e viu, espantado, um pequeno demônio escuro sentado em sua cama que lhe olhava fixamente.

BATES MOTEL E CASAS MAL-ASSOMBRADAS

Casas antigas parecem mesmo fazer parte de nosso imaginário, nos causando fascínio ou medo, o certo é que torna-se impossível ficar-se indiferente a elas, ao seu clima fantasmagórico, tanto que algumas tornaram-se verdadeiros personagens em filmes de terror.

A FANTASMAGÓRICA LENDA DA MOÇA DO TÁXI

A lenda da Moça do Táxi (Belém, Pará)

Em vida, durante seu aniversário, seu pai lhe dava como presente uma corrida de táxi pela cidade de Belém, por seus pontos turísticos. Tal costume, como testemunha a lenda popular, perdurou mesmo após a vida, pois toda a noite de seu aniversário ela costuma ainda, à meia-noite, pegar táxi e vagar pelas ruas de Belém.

BEM-VINDO AOS MEUS PESADELOS: MINHAS EXPERIÊNCIAS COM A MACABRA PARALISIA DO SONO

UMA NOITE, LOGO APÓS APAGAR A LUZ do quarto e deitar-me na cama para dormir, senti o colchão atrás de mim afundar, levemente, próximo aos meus pés, e o afundamento a se estender, aos poucos, ao longo do colchão, como se alguém gatinhasse para deitar-se ao meu lado, com muito cuidado para não acordar-me, tão pesado, que fazia meu corpo se voltar para trás. Nesse momento, uma sensação de terror me possuiu a mente, pois eu sabia que havia apenas eu no quarto e sabia também que havia trancado a porta com a chave antes de dormir. Tomei coragem e olhei para trás através da penumbra do quarto, esperando ser surpreendido pela imagem; e foi com grande alívio que, ao me virar, vi que nada estava alí.

O CASTELO DE SADE

O CASTELO DE SADE

Paris, 3 de Abril de 1768; um Domingo de Páscoa...

Uma luxuosa carruagem segue pelas estreitas ruas de Paris, contrastando com as sujas e fétidas roupas do povo, que se acumulam em busca de alimentos e de emprego. A fome assola Paris; e pessoas dividem com os ratos restos de alimentos que caem ao chão.

JESUS CRISTO E O VINHO: MAIS UMA EVIDÊNCIA DE QUE CRISTO É UM DEUS PAGÃO?

Fico impressionado de como se tem interpretado de forma errônea os atos de Cristo, mesmo os seguidores das duas correntes mais poderosas do cristianismo: tanto católicos quanto pentecostais têm interpretado seus gestos de formas discrepantes com os verdadeiros atos de Cristo - como a ideia da pobreza INTENCIONAL de Cristo não combinar de modo algum com a poderosa riqueza da igreja católica, que até banco possui, e a TEOLOGIA DA PROSPERIDADE defendida por pastores de hoje, que veem na riqueza um sinal da graça divina -, e se isso acontece com seus gestos imagine com suas palavras, já que estas são muito mais fáceis de serem mal interpretadas. E um desses atos mal interpretados é a relação entre CRISTO E O VINHO, que nem se fala.

A CONDESSA ELIZABETH

A CONDESSA ELIZABETH

A condessa tirou sua pesada roupa, liberando um corpo delicado e lívido. Mandou as mãos sobre seus seios, sentindo o frescor de sua pele que brilhava sob a luz das velas, deixando à mostra seus longos cabelos negros, tão negros quanto o espeço véu da noite. Estava pronta para mais um de seus delicados banhos, que mantinha sua pele com a pureza e frescor da juventude, apesar de sua idade avançada. Mas naquela noite havia algo de especial...

O TÚMULO ESQUECIDO DO JOVEM POETA

Quando atormentados por paixões insatisfeitas, ou pela rotina de uma vida insípida, gostávamos de frequentar cemitérios; buscávamos nestes a paz e a calma que precisávamos. Adorávamos visitar aquelas velhas moradas da morte. Eram como um museu ao céu aberto, com estátuas de anjos de mármore que pareciam prontos a ganhar vida e voar sobre a velha cidade da morte. Nessa cidade funérea, o extremo silêncio tornava-se um misto de paz e apreensão, como um prelúdio para nossa própria morte; e nos fazia pensar sobre nossas vidas e o tempo que ainda nos resta, nos acalmando a alma e a lenta agonia, e nos direcionava para as coisas importantes da vida.

A MÚSICA MAIS TRISTE DO MUNDO

Em uma Europa devastada pela 1ª guerra mundial, uma música húngara começa fazer enorme sucesso, e curiosamente é apontada como o motivo de levar tantas pessoas a cometer suicídio.

Seu nome é “Szomorú Vasárnap” (“Domingo Soturno”), lançada em 1933, composta por Reszô Seress, que, curiosamente, se suicidaria em 1968 junto com sua namorada.

FANTASMAS 2

Maurício entrou no carro, correndo ofegante, com calafrios que faziam eriçar todos os pelos de seu corpo e, como de costume, sem olhar para o banco de trás; um costume que mantinha, uma espécie de superstição; mesmo quando andava nas ruas, principalmente à noite; era um hábito antigo que herdara de seus pais, e estes dos pais de seus pais. Eles diziam sempre, “à noite, nunca olhe diretamente para trás, almas penadas se irritam ao serem, deste modo, observadas; e, irritadas, podem lhe seguir até sua casa, até seu quarto...”.

GORILA EM ZOO TORNA-SE NOVO SIMBOLO SEXUAL NO JAPÃO

Com um corpo musculoso e um olhar extremamente sexy, ele tem provocado filas e suspiros de mulheres japonesas. Muitas chegam a desmaiar ao vê-lo. Só que ele não é ator ou integrantes de alguma das boy bands que o público feminino japonês tanto apreciam: ele é um gorila que vive no zoológico da cidade de Nagoya, na região central do país. Isso mesmo que você leu: um G-O-R-I-L-A.

LUÍZA, A VAMPIRA

A "lua boia no céu, imensa e amarela... Tão redonda é a lua; como flutua: vem navegando no azul do firmamento; e no silêncio lento", cheio de estrelas, alguém passeia a espreita, a procurar por algo em um velho cemitério.

KRYSTIAN BALA, O ESCRITOR SERIAL KILLER

QUANDO A VIDA IMITA A ARTE: KRYSTIAN BALA

O Brasil é um país que, além de ter pouquíssimos leitores, tem leitores extremamente preconceituosos e antiquados do tipo que é capaz de confundir o escritor com a obra, assim como aqueles telespectadores de novela que confundem o ator com o personagem, ao ponto de ofenderem atrizes na rua achando que elas são as próprias vilãs das novelas das oito que interpretam. Para esses leitores se você escreve poesias eróticas, você é uma puta, se caso você for uma escritora, ou um tarado, se for um escritor; se você escreve histórias sobre crimes é um criminoso ou um psicopata; se você escreve histórias de terror, eles te olham com maus olhos, crendo que você tem algum pacto com o demônio; mas se você escreve livros religiosos, como o Bispo Macêdo, é um homem exemplar, “um homem de Deus”, mesmo que tenha enriquecido enganando os outros. Ser escritor é exercer a arte mais difícil e injusta do Brasil.

ENTREVISTA COM O DIABO

CARTA AO LEITOR

Caro leitor, aqui, finalmente, está o que tenho guardado há alguns anos. São segredos que me foram revelados há poucos anos, e que não poderia deixá-los encobertos por puro egoísmo. Por isso, aqui venho, por meio desta, dividi-lo com você, pelo grande valor de seus conhecimentos.

Nela estão algumas revelações, que após anos de pesquisas, foram-me possíveis pelo contato com uma estranha entidade ancestral, que presidiu a própria criação do mundo.

Peço-lhe que julgue por si próprio a veracidade de tal história, sempre levando em conta o bom senso em tal investida. E mesmo que creia não ser verdadeira, atente para o conhecimento que nela está contido, pois são conhecimentos reveladores, que podem ser vistos como independentes de sua história.

O Autor